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Dama del Alma

Unete a mi fantasía y a las grandes poesías de todos los tiempos Contemplarás una colección de Fotos Antiguas

DAMA DEL ALMA

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2/4/2007

VOY A DORMIR

    VOY A DORMIR

Si queres escuchar el poema recitado por la  Dama del alma haz click en este vínculo  http://www.goear.com/listen.php?v=9691e49

 

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Dientes de flores, cofia de rocío,
manos de hierbas, tú, nodriza fina,
tenme prestas las sábanas terrosas
y el edredón de musgos escardados.

Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame.
Ponme una lámpara a la cabecera;
una constelación; la que te guste;
todas son buenas; bájala un poquito.

Déjame sola: oyes romper los brotes...
te acuna un pie celeste desde arriba
y un pájaro te traza unos compases

para que olvides... Gracias. Ah, un encargo:
si él llama nuevamente por teléfono
le dices que no insista, que he salido...

ALFONSINA STORNI

Este poema fue escrito un día antes de la trágica muerte de la autora ocurrida en Mar del Plata, Buenos Aires, el 25 de octubre de 1938

12/3/2006

LA BALADA DEL AMOR TARDÍO

LA BALADA DEL AMOR TARDÍO

Amor que llegas tarde,
tráeme al menos la paz:
Amor de atardecer, ¿por qué extraviado
camino llegas a mi soledad?

Amor que me has buscado sin buscarte,
no sé qué vale más:
la palabra que vas a decirme
o la que yo no digo ya...

Amor... ¿No sientes frío? Soy la luna:
Tengo la muerte blanca y la verdad
lejana... -No me des tus rosas frescas;
soy grave para rosas. Dame el mar...

Amor que llegas tarde, no me viste
ayer cuando cantaba en el trigal...
Amor de mi silencio y mi cansancio,
hoy no me hagas llorar.

DULCE MARÍA LOYNAZ

 

11/15/2006

YO SOY TU INDOMITA GACELA

YO SOY TU INDÓMITA GACELA

Yo soy tu indómita gacela,
el trueno que rompe la luz sobre tu pecho
Yo soy el viento desatado en la montaña
y el fulgor concentrado del fuego del ocote.
Yo caliento tus noches,
encendiendo volcanes en mis manos,
mojándote los ojos con el humo de mis cráteres.
Yo he llegado hasta vos vestida de lluvia y de recuerdo,
riendo la risa inmutable de los años.
Yo soy el inexplorado camino,
la claridad que rompe la tiniebla.
Yo pongo estrellas entre tu piel y la mía
y te recorro entero,
sendero tras sendero,
descalzando mi amor,
desnudando mi miedo.
Yo soy un nombre que canta y te enamora
desde el otro lado de la luna,
soy la prolongación de tu sonrisa y tu cuerpo.
Yo soy algo que crece,
algo que ríe y llora.
Yo,
la que te quiere.

GIOCONDA BELLI

11/7/2006

MAS ALLA DEL AMOR

MÁS ALLÁ DEL AMOR

Todo nos amenaza:
el tiempo, que en vivientes fragmentos divide
al que fui
del que seré,
como el machete a la culebra;
la conciencia, la transparencia traspasada,
la mirada ciega de mirarse mirar;
las palabras, guantes grises, polvo mental sobre la yerba,
el agua, la piel:
nuestros nombres, que entre tú y yo se levantan,
murallas de vacío que ninguna trompeta derrumba.
Ni el sueño y su pueblo de imágenes rotas,
ni el delirio y su espuma profética,
ni el amor con sus dientes y uñas, no bastan.
Más allá de nosotros,
en las fronteras del ser y el estar,
una vida más vida nos reclama.

Afuera la noche respira, se extiende,
llena de grandes hojas calientes,
de espejos que combaten:
frutos, garras, ojos, follajes,
espaldas que relucen,
cuerpos que se abren paso entre otros cuerpos.

Tiéndete aquí a la orilla de tanta espuma,
de tanta vida que se ignora y se entrega:
tú también perteneces a la noche.
Extiéndete, blancura que respira,
late, oh estrella repartida, copa,
pan que inclinas la balanza del lado de la aurora,
pausa de sangre entre este tiempo y otro sin medida
.

 OCTAVIO PAZ

10/30/2006

Árbol de Sangre

10/21/2006

NO TE SALVES

NO TE SALVES

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
                no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
             pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
                    entonces
no te quedes conmigo.

MARIO BENEDETTI

10/14/2006

LA CARICIA PERDIDA

La Caricia Perdida  

 

                                       

Se me va de los dedos la caricia sin causa,
se me va de los dedos... En el viento, al pasar,
la caricia que vaga sin destino ni objeto,
la caricia perdida ¿quién la recogerá?

Pude amar esta noche con piedad infinita,
pude amar al primero que acertara a llegar.
Nadie llega. Están solos los floridos senderos.
La caricia perdida, rodará... rodará...

Si en los ojos te besan esta noche, viajero,
si estremece las ramas un dulce suspirar,
si te oprime los dedos una mano pequeña
que te toma y te deja, que te logra y se va.

Si no ves esa mano, ni esa boca que besa,
si es el aire que teje la ilusión de besar,
oh, viajero, que tienes como el cielo los ojos,
en el viento fundida, ¿me reconocerás

 

ALFONSINA STORNI

9/23/2006

RATOS BUENOS


RATOS BUENOS

Está lloviendo paz. ¡Qué temas viejos
reviven en las noches de verano!...
Se queja una guitarra allá a lo lejos
y mi vecina hace reír al piano.

Escucho, fumo y bebo en tanto el fino
teclado da otra vez su sinfonía:
el cigarro, la música y el vino
familiar, generosa trilogía...

...¡Tengo unas ganas de vivir la riente
vida de placidez que me rodea!
Y por eso quizás, inútilmente,
en el cerebro un cisne me aletea...

¡Qué bien se está cuando el ensueño, en una
tranquila plenitud, se ve tan vago!...
¡Oh, quién pudiera diluir la luna
y beberla en la copa, trago a trago!

Todo viene apacible del olvido
en una caridad de cosas bellas,
así como si Dios, arrepentido,
se hubiese puesto a regalar estrellas.

¡Qué agradable quietud! ¡Y qué sereno
el ambiente, al que empiezo a acostumbrarme,
sin un solo recuerdo, malo o bueno,
que, importuno, se acerque a conturbarme!

Y me siento feliz, porque hoy tampoco
ha soñado imposibles mi cabeza;
en el fondo del vaso, poco a poco,
se ha dormido, borracha, la tristeza...

EVARISTO CARRIEGO

 

 

8/28/2006

EL INTRUSO

 EL INTRUSO

Amor, la noche estaba trágica y sollozante
cuando tu llave de oro cantó en mi cerradura;
luego, la puerta abierta sobre la sombra helante,
tu forma fue una mancha de luz y de blancura.

Todo aquí lo alumbraron tus ojos de diamante;
bebieron en mi copa tus labios de frescura;
y descansó en mi almohada tu cabeza fragante;
me encantó tu descaro y adoré tu locura.

¡Y hoy río si tú ríes, y canto si tú cantas;
y si duermes, duermo como un perro a tus plantas!
¡Hoy llevo hasta en mi sombra tu olor de primavera;

y tiemblo si tu mano toca la cerradura;
y bendigo la noche sollozante y oscura
que floreció en mi vida tu boca tempranera!

DELMIRA AGUSTINI

8/9/2006

LOS PORTADORES DE SUEÑOS

 
            

                     LOS PORTADORES DE SUEÑOS
 

       

          En todas las profecías
          está  escrita la destrucción del mundo.

          Todas las profecías cuentan
          que el hombre creará  su propia destrucción.

          Pero los siglos y la vida
          que siempre se renueva
          engendraron también una generación
          de amadores y soñadores,
          hombres y mujeres que no soñaron
          con la destrucción del mundo,
          sino con la construcción del mundo
          de las mariposas y los ruiseñores.
 

          Desde pequeños venían marcados por el amor.
          Detrás de su apariencia cotidiana
          Guardaban la ternura y el sol de medianoche.
          Las madres los encontraban llorando
          por un pájaro muerto
          y más tarde también los encontraron a muchos
          muertos como pájaros.
          Estos seres cohabitaron con mujeres traslúcidas
          y las dejaron preñadas de miel y de hijos verdecidos
          por un invierno de caricias.
          Así fue como proliferaron en el mundo los portadores sueños,
          atacados ferozmente por los portadores de profecías
          habladoras
          de catástrofes.
          los llamaron ilusos, románticos, pensadores de
          utopías
          dijeron que sus palabras eran viejas
          y, en efecto, lo eran porque la memoria del paraíso
          es antigua
          el corazón del hombre.
          Los acumuladores de riquezas les temían
          lanzaban sus ejércitos contra ellos,
          pero los portadores de sueños todas las noches
          hacían el amor
          y seguía brotando su semilla del vientre de ellas
          que no sólo portaban sueños sino que los
          multiplicaban
          y los hacían correr y hablar.
          De esta forma el mundo engendró de nuevo su vida
          como también habia engendrado
          a los que inventaron la manera
          de apagar el sol.

          Los portadores de sueños sobrevivieron a los
          climas gélidos
          pero en los climas cálidos casi parecían brotar por
          generación espontánea.
          Quizá las palmeras, los cielos azules, las lluvias
          torrenciales
          Tuvieron algo que ver con esto,
          La verdad es que como laboriosas hormiguitas
          estos especímenes no dejaban de soñar y de construir
          hermosos mundos,
          mundos de hermanos, de hombres y mujeres que se
          llamaban compañeros,
          que se enseñaban unos a otros a leer, se consolaban
          en las muertes,
          se curaban y cuidaban entre ellos, se querían, se
          ayudaban en el
          arte de querer y en la defensa de la felicidad.

          Eran felices en su mundo de azúcar y de viento
          de todas partes venían a impregnarse de su aliento
          de sus claras miradas
          hacia todas partes salían los que habían conocido
          portando sueños
          soñando con profecías nuevas
          que hablaban de tiempos de mariposas y ruiseñores
          y de que el mundo no tendría que terminar en la
          hecatombe.
          Por el contrario, los científicos diseñarían
          puentes, jardines, juguetes sorprendentes
          para hacer más gozosa la felicidad del hombre. 
 

          Son peligrosos - imprimían las grandes
          rotativas
          Son peligrosos - decían los presidentes
          en sus discursos
          Son peligrosos - murmuraban los artífices de la guerra.
 

          Hay que destruirlos - imprimían las grandes
          rotativas
          Hay que destruirlos - decían los presidentes en sus
          discursos
          Hay que destruirlos - murmuraban los artífices de la guerra.
 

          Los portadores de sueños conocían su poder
          por eso no se extrañaban
          también sabían que la vida los había engendrado
          para protegerse de la muerte que anuncian las
          profecías
          y por eso defendían su vida aun con la muerte.
          Por eso cultivaban jardines de sueños
          y los exportaban con grandes lazos de colores.
          Los profetas de la oscuridad se pasaban noches
          y días enteros
          vigilando los pasajes y los caminos
          buscando estos peligrosos cargamentos
          que nunca lograban atrapar
          porque el que no tiene ojos para soñar
          no ve los sueños ni de día, ni de noche.

          Y en el mundo se ha desatado un gran tráfico de
          sueños
          que no pueden detener los traficantes de la muerte;
          por doquier hay paquetes con grandes lazos
          que sólo esta nueva raza de hombres puede ver
          la semilla de estos sueños no se puede detectar
          porque va envuelta en rojos corazones
          en amplios vestidos de maternidad
          donde piesecitos soñadores alborotan los vientres
          que los albergan.

          Dicen que la tierra después de parirlos
          desencadenó un cielo de arcoiris
          y sopló de fecundidad las raíces de los  árboles.
          Nosotros sólo sabemos que los hemos visto
          sabemos que la vida los engendró
          para protegerse de la muerte que anuncian las
          profecías. 


      GIOCONDA BELLI

7/25/2006

Ahora que ya no soy más joven

 
AHORA QUE YA NO SOY MÁS JOVEN

Ahora que ya remonto la mitad del camino de mi vida,
yo que siempre me apené de las gentes mayores,
yo, que soy eterna pues he muerto cien veces, de tedio, de agonía,
y que alargo mis brazos al sol en las mañanas y me arrullo
en las noches y me canto canciones para espantar el miedo,
¿qué haré con esta sombra que comienza a vestirme
y a despojarme sin remordimientos?
¿Qué haré con el confuso y turbio río que no encuentra su mar,
con tanto día y tanto aniversario, con tanta juventud a las espaldas,
si aún no he nacido, si aún hoy me cabe
un mundo entero en el costado izquierdo?
¿Qué hacer ahora que ya no soy más joven
si todavía no te he conocido?
 
PIEDAD BONNETT
7/15/2006

Mis ojos sin tus ojos no son ojos

 

MIS OJOS, SIN TUS OJOS, NO SON OJOS

Mis ojos, sin tus ojos, no son ojos,

que son dos hormigueros solitarios,

y son mis manos sin las tuyas varios

intratables espinos a manojos.

No me encuentro los labios sin tus rojos,

que me llenan de dulces campanarios,

sin ti mis pensamientos son calvarios

criando cardos y agostando hinojos.

No sé qué es de mi oreja sin tu acento,

ni hacia qué polo yerro sin tu estrella,

y mi voz sin tu trato se afemina.

Los olores persigo de tu viento

y la olvidada imagen de tu huella,

que en ti principia, amor, y en mí termina.

Miguel Hernández

7/6/2006

SONETO DE LA MUJER AL SOL

SONETO DE LA MUJER AL SOL

 

 

Una mujer al sol es todo mi deseo.

Viene del mar, desnuda, con los brazos en cruz,

y la flor de los labios abierta para el beso,

y en la piel, refulgente, el polen de la luz.

 

Una hermosa mujer, los senos en reposo

y caliente de sol, nada más se precisa.

El vientre terso, el pelo húmedo, y una sonrisa

en la flor de los labios abierta para el gozo.

 

Una mujer al sol sobre quien yo me arroje

y a quien beba y me muerda y con quien me lamente

y que al someterse se enfurezca y solloce,

 

e intente rechazarme y que al sentirme ausente,

me busque nuevamente y se quede a dormir

cuando yo, apaciguado, me disponga a partir.

 

 Vinicius de Moraes

6/29/2006

BAILEMOS UN MERENGUE

PAISAJE CON UN MERENGUE AL FONDO

Por dentro de tu noche
solitaria de un llanto de cuatrocientos años;
por dentro de tus noches caídas entre estas islas
como un cielo terrible sembrado de huracanes;
entre la caña amarga y el negro que no siembra
porque no son tan largos los cabellos del agua;
inmediato a la sombra caoba de tu carne:
tamarindo crecido entre limones agrios;
casi junto a tu risa de corazón de coco;
frente a la vieja herida violeta de tus labios
por donde gota a gota como un oscuro río
desangran tus palabras
lo mismo que dos tensos bejucos enroscados
bailemos un merengue
un furioso merengue que nunca más se acabe.

-¿Qué somos indolentes? ¿que no apreciamos nada?
¿Qué únicamente amamos la botella de ron,
la hamaca en que holgazando quemamos el andullola
del ocio en los cachimbos de barro mal cocidos
que nos dio la miseria para nuestro solaz?

Puede ser; no lo niego; pero ahora, entre tanto,
bailemos un merengue que nunca más se acabe,
bailemos un merengue hasta la madrugada;
entre ajíes caribes de caricias robadas,
cabe cielos ardidos de fuego de aguardiente
bajo la blanca luna redonda de cazabe.

Que ya me están urdiendo de caminos reales
los nísperos canelas de tus propios racimos,
y no sé de qué soles tropicales me vienen
todas estas violentas viscerales urgencias
de querer cimarronas mordices de sombra.

-¿Que hay muchos que aseguran
que aquí, entre nosotros,
la vida tiene el mismo tamaño que un cuchillo?

¿Que nuestra gran tragedia como país empieza
desde cuando aprendimos a tocar el bongó?
¿Que el acordeón y el güiro han sido los peores
consejeros agrarios de nuestros campesinos?

Puede ser; no lo niego; pero ahora, entre tanto,
bailemos un merengue que nunca más se acabe,
bailemos un merengue hasta la madrugada:
que un hondo río de llanto tendrá que correr siempre
para que no se extinga la sonrisa del mundo.

-¿Qué el machete no es sólo en nuestras propias manos
un hierro de labranza para cavar la tierra
pequeña del conuco, sino que muchas veces
se ha convertido en pluma para escribir la historia?

Puede ser; no lo niego; pero ahora, entre tanto,
bailemos un merengue que nunca más se acabe,
bailemos un merengue hasta la madrugada:
que ya no serán sólo tus manos olvidadas
dos sonámbulas rutas de futuras vendimias
sobre una tierra brava;
ahora te daremos otras maternidades
fecundas de distintas raíces verticales.

-¿Que fuimos y que somos los mismos marrulleros
los mismos reticentes del pasado y de siempre?
¿Que dentro de la escala de los seres humanos
hay muchos que suponen que nosotros no vamos
más allá del alcance de un plato de sancocho?

Puede ser; no lo niego; pero ahora, entre tanto,
bailemos un merengue
de espaldas a la sombra de tus viejos dolores,
más allá de tu noche eterna que no acaba,
frente a frente a la herida violeta de tus labios
por donde gota a gota como un oscuro río
desangran tus palabras.

Bailemos un merengue hasta la madrugada:
el furioso merengue que ha sido nuestra historia.

Franklin Mieses Burgos


6/12/2006

Estoy sentado como un inválido en el desierto de mi deseo de ti

ESTOY SENTADO COMO UN INVÁLIDO EN EL DESIERTO DE MI DESEO DE TI



 Me he acostumbrado a beber la noche lentamente, porque sé que la habitas, no importa dónde, poblándola de sueños.

El viento de la noche abate estrellas temblorosas en mis manos, que aún no se conforman, viudas inconsolables de tu pelo.

En mi corazón se agitan los pájaros que en él sembraste y a veces les daría la libertad que exigen para volver a tí, con el helado filo del cuchillo.

Pero no puede ser. Porque estás tan en mí, tan viva en mí, que si me muero a tí te moriría.

 

JUAN GELMAN


 

 

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